那里有不起眼的黛瓦村落，安详静谧；那里有数不清的青苔绿痕，勃勃郁郁；那里有下不完的三月小雨，淅淅沥沥；那里还有几株海棠在春风里……

江南的雨湿漉漉的沁润着我七岁前的记忆，头发粘粘的贴在后背，脸颊上，水粉色的花襟衫在风中雀跃舞动，不解热的风一阵阵让人心恼的吹过，那点跃出了门，便能看见院里的几株海棠。

平常人家种海棠的不多，可祖母偏爱侍弄这些缠人的花草，每天一大早就育土，施肥，乐此不疲。

祖母小脚，背有些佝偻，经常穿着一件泛烟草黄的粗麻上衣，一条涤洗出白边的水蓝色裤子，银发挽髻，有时耳后还会斜别两朵新鲜素气的花。春天我常缠着祖母要抱抱，然后就会把拽下来的海棠花往她头上胡乱的撒，她一边张开没牙的嘴笑个不停，一边嗔怪我。每到清明节后的某个早晨，祖母就会挎个竹篮带上我，去采还带着露水的海棠花，我看见祖母被清晨湿暖的薄雾笼着，脚上踩着早已看不出花样的绣花鞋，背艰难的弯曲着，但脚步却很坚定。

祖母告诉我，这时的海棠开得最盛最好，釆下晒干，可以泡花草茶，也是做海棠糕的原料，味道正醇香。祖母竹篮里的海棠花在太阳的照射下，结晶成一瓣瓣心，一点点爱，而我小小年龄那里懂得“小蕾深浅数点红”的娇美，只道海棠糕好吃便多吃点，海棠茶不好喝便不爱喝，丝毫不理会其中深意。等到海棠花谢，落红遍地，花枝上结满了小海棠果，每每被祖母逮到犯了错，我便会哭的撕心裂肺，这时祖母又会安慰我，从口袋里拿出几个红彤彤的海棠果喂给我吃，再从灶上茶壶里倒一杯水给我喝。长大后我才知道，那水是祖母用腌渍的海棠果熬成的，清凉润肺。

恍然间，故乡随着童年的记忆渐行渐远，又到了海棠结果的季节，而我却无从感触江南的湿润，故乡因旅游业的改造愈发商业化，祖母的小院祖在众多的商业建筑中显得格格不入。后来祖母佝偻的身影再也见不到了，再后来，那几株海棠树也不在了。

是时候，用爱品味亲情，用情追忆故乡了。重回江南，原来水墨般的美也变得重装浓抹了，我和祖母七年前伴着海棠花开花落打发岁月，如今祖母不再，海棠不再，我却生生站成了一株海棠，根与乡土同化，枝与叶却未与故乡相遇，漂泊在了远方。还想再看看瓦片听听雨落。屋檐下，却只见空调不停的滴水，一点点浸润着我的心。

“叮咛风与月，忆起种花人”。